« Le bonheur est dans le pré. Cours-y vite, cours-y vite. Le bonheur est dans le pré. Cours-y vite. Il va filer. »

Je m’en allais, les poings dans mes poches crevées ;
Mon paletot aussi devenait idéal ;
J’allais sous le ciel, Muse ! et j’étais ton féal ;
Oh ! là là ! que d’amours splendides j’ai rêvées !

Mon unique culotte avait un large trou.
– Petit-Poucet rêveur, j’égrenais dans ma course
Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse.
– Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou

Et je les écoutais, assis au bord des routes,
Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes
De rosée à mon front, comme un vin de vigueur ;

Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
Comme des lyres, je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon cœur !

Heureux qui comme Ulysse, a fait un beau voyage ;
Ou comme cestuy là qui conquit la toison,
Et puis est retourné, plein d’usage et raison,
Vivre entre ses parents le reste de son aage !

Quand revoiray-je, hélas, de mon petit village
Fumer la cheminée, et en quelle saison
Revoiray-je le clos de ma pauvre maison,
Qui m’est une province, et beaucoup d’avantage ?

Plus me plaist le séjour qu’ont basty mes ayeux,
Que des palais Romains le front audacieux :
Plus que le marbre dur me plaist l’ardoise fine,

Plus mon Loyre Gaulois, que le Tybre Latin,
Plus mon petit Lyré, que le mont Palatin,
Et plus que l’air marin la doulceur Angevine.

Heureux qui vit en paix du laict de ses brebis,
Et qui de leur toison voit filer ses habits ;
Qui plaint de ses vieux ans les peines langoureuses,
Où sa jeunesse a plaint les flames amoureuses ;
Qui demeure chez luy comme en son élément,
Sans cognoistre Paris que de nom seulement,
(…)

Et, lorsque le soleil, en achevant son tour,
Finissoit mon travail en finissant le jour,
Je trouvois mon foyer couronné de ma race.
A peine bien souvent y pouvois-je avoir place.
L’un gisoit au maillot, l’autre dans le berceau ;
Ma femme, en les baisant, devidoit son fuseau.
Le temps les ménageoit comme chose sacrée ;
Jamais l’oisiveté n’avoit chez moy d’entrée.
Aussi les dieux alors bénissoient ma maison ;
(…)

Un Savetier chantait du matin jusqu’au soir :

Merveilles de l’ouïr ; il faisait des passages,

Son voisin, au contraire, était tout cousu d’or,

Si, sur le point du jour, parfois il sommeillait,

Le Savetier alors en chantant l’éveillait,

N’eussent pas au marché fait vendre le dormir,

Le chanteur, et lui dit : « Or çà, sire Grégoire,

Que gagnez-vous par an ? –Par an ? Ma foi, Monsieur,

Le gaillard Savetier, ce n’est point ma manière

De compter de la sorte ; et je n’entasse guère

– Eh bien que gagnez-vous, dites-moi, par journée ?

– Tantôt plus, tantôt moins : le mal est que toujours ;

(Et sans cela nos gains seraient assez honnêtes,)

Le mal est que dans l’an s’entremêlent des jours

Qu’il faut chommer ; on nous ruine en Fêtes.

L’une fait tort à l’autre ; et Monsieur le Curé

De quelque nouveau Saint charge toujours son prône.

Le Financier, riant de sa naïveté

Lui dit : Je vous veux mettre aujourd’hui sur le trône.

Prenez ces cent écus ; gardez-les avec soin,

Le Savetier crut voir tout l’argent que la terre

Il retourne chez lui : dans sa cave il enserre

Du moment qu’il gagna ce qui cause nos peines.

Tout le jour il avait l’œil au guet ; et la nuit,

Le chat prenait l’argent. A la fin le pauvre homme

S’en courut chez celui qu’il ne réveillait plus !

Rendez-moi, lui dit-il, mes chansons et mon somme,

Heureux, qui de la sagesse
Attendant tout son secours,
N’a point mis en la richesse
L’espoir de ses derniers jours !
La mort n’a rien qui l’étonne ;
Et, dès que son Dieu l’ordonne,
Son âme, prenant l’essor,
S’élève d’un vol rapide
Vers la demeure où réside
Son véritable trésor.

Qu’à m’égarer dans ces bocages
Mon cœur goûte de voluptés !
Que je me plais sous ces ombrages !
Que j’aime ces flots argentés !
Douce et charmante rêverie,
Solitude aimable et chérie,
Puissiez-vous toujours me charmer !
De ma triste et lente carriere
Rien n’adouciroit la misere,
Si je cessois de vous aimer.
Fuyez de cet heureux asyle,
Fuyez de mon ame tranquille,
Vains et tumultueux projets ;
Vous pouvez promettre sans cesse
Et le bonheur et la sagesse,
Mais vous ne les donnez jamais.
Quoi ! L’homme ne pourra-t-il vivre,
A moins que son cœur ne se livre
Aux soins d’un douteux avenir ?
Et si le tems coule si vîte,
Au lieu de retarder sa fuite,
Faut-il encor la prévenir ?
(…)

L’insecte ailé brillait des plus vives couleurs ;

L’azur, le pourpre et l’or éclataient sur ses ailes ;

Jeune, beau, petit maître, il court de fleurs en fleurs,

Ah ! disait le grillon, que son sort et le mien

Je n’ai point de talent, encor moins de figure ;

Nul ne prend garde à moi, l’on m’ignore ici-bas :

Après ce papillon dont ils ont tous envie.

Chapeaux, mouchoirs, bonnets, servent à l’attraper.

L’insecte vainement cherche à leur échapper,

L’un le saisit par l’aile, un autre par le corps,

Un troisième survient, et le prend par la tête :

Oh ! oh ! dit le grillon, je ne suis plus fâché ;

Il en coûte trop cher pour briller dans le monde.

Combien je vais aimer ma retraite profonde !

Ah ! chante encore, chante, chante !
Mon âme a soif des bleus éthers.
Que cette caresse arrachante
En rompe les terrestres fers !

Que cette promesse infinie,
Que cet appel délicieux
Dans les longs flots de l’harmonie
L’enveloppe et l’emporte aux cieux !

Les bonheurs purs, les bonheurs libres
L’attirent dans l’or de ta voix,
Par mille douloureuses fibres
Qu’ils font tressaillir à la fois…

Elle espère, sentant sa chaîne
A l’unisson si fort vibrer,
Que la rupture en est prochaine
Et va soudain la délivrer !

La musique surnaturelle
Ouvre le paradis perdu…
Hélas ! Hélas ! il n’est par elle
Qu’en songe ouvert, jamais rendu.

Espiègle ! j’ai bien vu tout ce que vous faisiez,
Ce matin, dans le champ planté de cerisiers
Où seule vous étiez, nu-tête, en robe blanche.
Caché par le taillis, j’observais. Une branche,
Lourde sous les fruits mûrs, vous barrait le chemin
Et se trouvait à la hauteur de votre main.
Or, vous avez cueilli des cerises vermeilles,
Coquette ! et les avez mises à vos oreilles,
Tandis qu’un vent léger dans vos boucles jouait.
Alors, vous asseyant pour cueillir un bleuet
Dans l’herbe, et puis un autre, et puis un autre encore,
Vous les avez piqués dans vos cheveux d’aurore ;
Et, les bras recourbés sur votre front fleuri,
Assise dans le vert gazon, vous avez ri ;
Et vos joyeuses dents jetaient une étincelle.
Mais pendant ce temps-là, ma belle demoiselle,
Un seul témoin, qui vous gardera le secret,
Tout heureux de vous voir heureuse, comparait,
Sur votre frais visage animé par les brises,
Vos regards aux bleuets, vos lèvres aux cerises.

Les mots s’animent en balbutiant
Aux premiers songes d’un écrit
Ambitieux parfois, impatients
De partage et de rêverie

Créant la phrase ils s’émerveillent
Un trait, un point, souffle virgule
Chantent les vers puis nous conseillent
Écrire sa joie en majuscule

Les mots s’enlacent et s’abandonnent
Au rythme de quelques sonnets
Ils s’épanouissent et affectionnent
L’instant rayonnant d’un couplet

Ils sont la joie, ils sont la peine
Les mots de notre inspiration
D’une amitié parfois certaine
Rage aussi de contradiction

Les mots s’invitent et vagabondent
Au bleu profond de la mémoire
L’âme bohème ou furibonde
Ils sont conteurs de notre histoire

Scintillent les mots et se blottissent
À la croisée flou d’un regard
Filant discrets ils s’enhardissent
Bonheur posé lèvres buvard

S’aimant discrets ils s’enhardissent
Bonheur des mots en nos regards.

Enfant, pourquoi pleurer, puisque sur ton passage
On écarte toujours les ronces du chemin ;
Une larme fait mal sur un jeune visage,
Cueille et tresse les fleurs qu’on jette sous ta main.

Chante, petit enfant, toute chose a son heure ;
Va de ton pied léger, par le sentier fleuri ;
Tout paraît s’attrister sitôt que l’enfant pleure,
Et tout paraît heureux lorsque l’enfant sourit.

Comme un rayon joyeux ton rire doit éclore,
Et l’oiseau doit chanter sous l’ombre des berceaux,
Car le bon Dieu là-haut écoute dès l’aurore
Le rire des enfants et le chant des oiseaux.

Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue :
Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l’amour infini me montera dans l’âme,
Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, – heureux comme avec une femme.

Béant, je regardais du seuil d’une chaumière
De grands sites muets, mobiles et changeants,
Qui, sous de frais glacis d’ambre, d’or et d’argent,
Vivaient un infini d’espace et de lumière.

C’étaient des fleuves blancs, des montagnes mystiques,
Des rocs pâmés de gloire et de solennité,
Des chaos engendrant de leur obscurité
Des éblouissements de forêts élastiques.

Je contemplais, noyé d’extase, oubliant tout,
Lorsqu’ainsi qu’une rose énorme, tout à coup,
La Lune, y surgissant, fleurit ces paysages.

Un tel charme à ce point m’avait donc captivé
Que j’avais bu des yeux, comme un aspect rêvé,
La simple vision du ciel et des nuages !

Au printemps ramenant sa joie,
Le Juste au cœur tendre et meurtri
Savoure, ivre en dedans, sans cri,
La félicité qui le noie.
Devant ce feuillage nourri
Qui, si frais, tremble et se déploie
Il faut que son espoir aigri
Se réillusionne et croie !
Au bruit du ruisseau qu’il côtoie
Sa raison même s’attendrit,
Le vent qui court, l’eau qui tournoie,
Insecte, oiseau, tout le festoie.
Il régale son corps guéri
De la lumière qui flamboie,
Fraternellement il coudoie
Le vieil arbre désamaigri,
En lui le regret se flétrit,
La sérénité reverdoie ;
Et le soir, au ciel qui rougeoie,
Son rêve extasié sourit,
Blanc des blancs reflets qu’en l’esprit
Sa conscience lui renvoie :
Toute son âme alors fleurit
Dans le paradis de la joie !

Le vent d’été baise et caresse
La nature tout doucement :
On dirait un souffle d’amant
Qui craint d’éveiller sa maîtresse.

Bohémien de la paresse,
Lazzarone du frôlement,
Le vent d’été baise et caresse
La nature tout doucement.

Oh ! quelle extase enchanteresse
De savourer l’isolement,
Au fond d’un pré vert et dormant
Qu’avec une si molle ivresse
Le vent d’été baise et caresse !

OH ! CE BONHEUR

Oh ! ce bonheur
Si rare et si frêle parfois
Qu’il nous fait peur !

Nous avons beau taire nos voix
Et nous faire comme une tente,
Avec toute ta chevelure,
Pour nous créer un abri sûr,
Souvent l’angoisse en nos âmes fermente.

Mais notre amour étant comme un ange à genoux
Prie et supplie
Que l’avenir donne à d’autres que nous
Même tendresse et même vie,
Pour que leur sort, de notre sort, ne soit jaloux.

Et puis, aux jours mauvais, quand les grands soirs
Illimitent, jusques au ciel, le désespoir,
Nous demandons pardon à la nuit qui s’enflamme
De la douceur de notre âme.

(Émile Verhaeren, Les Heures Claires, pp. 51 et 52)

(…)
Donnez à tous tout le bonheur que je n’ai pas,
et que les amoureux qui vont se parler bas
dans la rumeur des chars, des bêtes et des ventes,
se boivent des baisers, la hanche sur la hanche.
Que les bons chiens paysans, dans un coin de l’auberge,
trouvent la soupe bonne et s’endorment au frais,
et que les longs troupeaux des chèvres traînassantes
broutent le verjus clair aux vrilles transparentes.
Mon Dieu, voici : négligez-moi si vous voulez…
Mais… merci… Car j’entends, sous le ciel de bonté,
ces oiseaux qui devraient mourir dans cette cage,
chanter de joie, mon Dieu, comme une pluie d’orage.

(…) Et d’ailleurs le bonheur parfois serait pour le riche de naviguer, pour le forgeron de s’enrichir et pour le marin de ne rien faire. Ainsi t’échappe ce fantôme sans entrailles que vainement tu prétendais saisir. (Citadelle, p. 248)
(…)

« Ne me demande donc point à moi, chef d’un empire, de conquérir le bonheur pour mon peuple. Ne me demande point à moi, sculpteur, de courir après la beauté : je m’assiérai ne sachant où courir. La beauté devient ainsi le bonheur. Demande-moi seulement de leur bâtir une âme où un tel feu puisse brûler. » (id., p. 250)

Le bonheur n’est-il pas
Dans l’inaperçu,*
Dans les choses simples
De la vie quotidienne,
Un sourire de tendresse,
Un regard d’amour,
Un geste de paix,
Une caresse pour essuyer
Les larmes d’un malade,
Une présence silencieuse
Auprès de la douleur,
Une douceur infinie
Qui va dans les profondeurs de l’âme ?

Le bonheur n’est-il pas
Dans tout ce qui est petit,
Fragile, fugace mais aussi
Fort de son sens ?
Des pétales volant au vent,
Le chuchotement d’un torrent,
Les cloches d’une église
Sonnant dans le lointain,
Le chant des oiseaux tout près ?

Il y a tant de trésors
À cueillir sans bruit,
Il y a tant d’instants fugaces
À apprécier
Quand ils sont porteurs
De la lumière du cœur
Et celle de Dieu,
Là est le bonheur,
Près de la délicatesse
De l’invisible amour.

Heureux les pauvres en esprit, car le Royaume des Cieux est à eux.
Heureux les doux, car ils recevront la terre en héritage.
Heureux les affligés, car ils seront consolés.
Heureux les affamés et assoiffés de la justice, car ils seront rassasiés.
(…)

Heureux les cœurs purs, car ils verront Dieu.
Heureux les artisans de paix, car ils seront appelés fils de Dieu.

La joie du cœur
Ne fait pas de bruit.
Elle n’est pas dans
L’aisance matérielle
Ni dans l’apparence,
Ni dans les honneurs,
Ni dans le superflu.

Ne cherchons pas à être
Au goût du jour,
À la mode ou reconnu.

En passant inaperçu,
Dans la grâce des petits riens,
Dans le don, la prière,
Nous vivons avec Dieu.

Là où je peux apporter le bonheur,
Que je le fasse,

Que ce soit par un sourire,
Que ce soit par un regard,
Par une main tendue,
Que ce soit par une présence,
Que je le fasse,

Que ce soit par l’écoute,
Que ce soit par l’amitié sincère,
Par le respect de la différence
Pour éviter la violence,
Que je le fasse,

Là où je peux apporter un peu d’humanité,
Que je le fasse,

Que ce soit par une parole bienveillante
Ou par le silence,
Par un don, un partage,
Que ce soit par une prière,
Que je le fasse,

Alors, presque sans le savoir,
J’approcherai le vrai bonheur.