Tzigane, vas-y, c’est assez tangué !
Ton salaire est bu, il n’est pas gagné.
Eau claire et pain noir doublent nos soucis,
Verse au verre morne un vin pour chanter.
C’est bien ça la vie en ce monde-ci,
Tantôt l’on y gèle et tantôt l’on y cuit.
Joue, profites-en, plus vite, plus fort !
Demain ton archet sera du bois mort.
Au cœur le chagrin, au verre l’ivresse…
Tzigane vas-y, meure la tristesse !

Comme le torrent que ton sang écume,
Que ton cerveau cogne au mur de ton front,
Qu’au fond de tes yeux brille une comète,
Tempête de corde à coups d’archet prompt.

…