« (…)

Ô bienheureux celui qui peut de sa mémoire
Effacer pour jamais ce vain espoir de gloire
Dont l’inutile soin traverse nos plaisirs,
Et qui, loin retiré de la foule importune,
Vivant dans sa maison, content de sa fortune,
A selon son pouvoir mesuré ses désirs !

Il laboure le champ que labouroit son père ;
Il ne s’informe point de ce qu’on délibere
Dans ces graves conseils d’affaires accablez ;
Il voit sans interest la mer grosse d’orages,
Et n’observe des vents les sinistres presages
Que pour le soin qu’il a du salut de ses bleds.

Roy de ses passions, il a ce qu’il désire ;
Son fertile domaine est son petit empire ;
Sa cabane est son Louvre et son Fontainebleau ;
Ses champs et ses jardins sont autant de provinces,
Et sans porter envie à la pompe des princes,
Se contente chez luy de les voir en tableau.

Il voit de toutes parts combler d’heur sa famille,
La javelle à plein poing tomber sous la faucille,
Le vendangeur ployer sous le faix des paniers,
Et semble qu’à l’envy les fertiles montagnes,
Les humides vallons et les grasses campagnes
S’efforcent à remplir sa cave et ses greniers.

Il suit aucunesfois un cerf par les foulées
Dans ces vieilles forests du peuple reculées
Et qui mesme du jour ignorent le flambeau ;
Aucunesfois des chiens il suit les voix confuses,
Et voit enfin le lièvre, après toutes ses ruses,
Du lieu de sa naissance en faire son tombeau.

Tantost il se promene au long de ses fontaines,
De qui les petits flots font luire dans les plaines
L’argent de ses ruisseaux parmy l’or des moissons ;
Tantost il se repose avecque les bergeres
Sur des lits naturels de mousse et de fougeres,
Qui n’ont d’autres rideaux que l’ombre des buissons.

Il soupire en repos l’ennuy de sa vieillesse
Dans ce mesme foyer où sa tendre jeunesse
A veu dans le berceau ses bras emmaillottez ;
Il tient par les moissons registre des années,
Et voit de temps en temps leurs courses enchaisnées
Vieillir avecque luy les bois qu’il a plantez.

Il ne va point foüiller aux terres inconnuës,
À la mercy des vents et des ondes chenuës,
Ce que Nature avare a caché de tresors,
Et ne recherche point, pour honorer sa vie,
De plus illustre mort, ny plus digne d’envie,
Que de mourir au lit où ses peères sont morts.

(…)

Agreables deserts, sejour de l’innocence,
Où, loin des vanitez, de la magnificence,
Commence mon repos et finit mon tourment ;
Vallons, fleuves, rochers, plaisante solitude,
Si vous fustes tesmoins de mon inquietude,
Soyez-le désormais de mon contentement. »

« Vieux corps tout épuisé de sang et de moüelle

Joüirez-vous toûjours d’une chose si belle

Ces beaux yeux, hors d’espoir d’échaufer par leurs charmes

Méprisant leurs attraits, ont leur recours aux larmes

Ainsi l’on voit l’Aurore, en sortant de sa couche,

Quand son vieil impuissant, aussi mort qu’une souche,

Nostre goust suit nos ans. La vieillesse desire

Au lieu que la jeunesse incessamment soûpire

L’Amour, encore enfant, cherit cette verdure

Fuyant ces vieux rochers où l’on voit la froidure

Puis donc que desormais vos vieux membres de glace

Ne luy defendez point de mettre en vostre place

Laissez en liberté cette beauté celeste ;

Quand j’en prendray ma part, vous en aurez de reste

« Que tout cede au pouvoir de celle que j’adore !
Du seul feu de ses yeux le monde est animé ;
Il fait naistre les fleurs dont l’air est parfumé
Et meurit les moissons dont la terre se dore.

Dans ces tourments passez dont je me plains encore,
Jamais de tant d’ardeurs je ne fus consumé,
Et toutes ces beautez de qui j’estois charmé
A ce nouveau soleil ne servoient que d’aurore.

Vous qui fustes jadis mon aimable soucy,
Ne vous offensez point lors que je vante ainsi
Celle qui sur mon cœur a le pouvoir supresme.

C’est une impieté de me croire menteur.
Sçachez que par ma voix Amour le dit luy-mesme,
Et qu’un dieu ne peut entre ignorant ny menteur. »

« Beau Cedre aimé des Cieux, dont l’heureuse memoire
Ne craint point de l’oubli les rigoureuses lois,
Ne blasme point le Sort qui fit mourir ton bois
Puisque le mesme Sort a fait naistre ta gloire.

Celuy de qui le sang sur toy fust espanché,
C’est celuy dont la grace égale la justice,
Qui souffre injustement nostre juste supplice,
Et qui nous fait revivre en tuant le péché.

O nompareil ouvrier des œuvres nom pareilles,
De qui tous les effets sont autant de merveilles,
Que ton amour est grand, que ton pouvoir est fort !

Mon Dieu de quel miracle est ta bonté suivie !
Jadis un bois vivant nous apporta la mort,
Un bois mort aujourd’huy nous apporte la vie. »