Devant le bloc de marbre,
Où le noble tronc d’arbre,
Le sculpteur
Reste songeur…

Et puis, soudain,
Il saisit burins,
Maillet, gouges, ciseaux,
Et les éclats, les copeaux,
Par milliers
Volent dans l’atelier.

D’abord il dégrossit,
Puis, sous les coups précis,
La matière s’affine,
Les formes se dessinent…

Longuement il tapera,
Patiemment il polira,
Travaillant sans relâche,
Sans cesse sur la tâche…

Et puis un jour, enfin,
Ouvrant ses mains,
Il délivre
Le chef d’œuvre.

Extrait de « Poésie Sculpture »