Elle jouait à la marelle
La petite fille d’hier ;
Palet de bois poli frôlé du bout du pied,
Pied mignon enlacé en fragile bottine ;
Elle sautait en riant de « Terre » jusqu’à « Ciel »,
Une terre de paix sous un ciel d’espérance…

Joue-t-elle encore à la marelle
La petite fille de Bagdad ?
Les palets tombent dru, d’acier froid et tranchant,
Cloche-pied lacéré, déchirant cloche-cœur ;
Entre terre de cendre et ciel de désespoir
L’enfer a fait son lit sur les trottoirs du monde.

Quand bien même le sang aurait enfin séché
Pourra-t-il, quelque jour, nous être pardonné
D’avoir, sans état d’âme, effacé les marelles
D’une enfance innocente à jamais saccagée ?