Le chemin lent des bœufs
le soc
tranchant la terre à leur effort
les reins qui font mal

grise, la forêt
mêle son encens
aux fumées du brouillard

l’oiseau
plus noir que l’épine
son œil patient

et l’homme
tout son poids mis dans le vouloir
la sueur
au creux des paumes.

Ce soir, il suffit pourtant
de vin, de pain, de soupe chaude
pour que demain soit bon.

Et tant de vie passée
n’aura servi à rien

qu’à tracer des sillons
pour les nourrir de chair…

Dans l’inutile plainte
aux lèvres bleues des champs
où la guerre a semé
des tombes
infiniment…