Comme une fleur fragile au souffle qui la frise
Palpite, frissonnante, et se laisse bercer,
Tantôt s’abandonnant aux soupirs de la brise,
Ainsi le papillon flotte dans le verger.

Grisé de soleil clair et du parfum de rose,
Au milieu d’un printemps de vert et blanc vêtu,
Il titube, il hésite, il approche et se pose
Sur une branche où l’or de ses ailes compose
Un bouquet chatoyant au lustre inattendu.

Brusquement soulevé par un brin d’air frivole,
Pétale ivre et folâtre, il reprend son parcours,
Vient courtiser un peu l’âme d’une corolle,
Le temps d’un court baiser, mais bien vite s’envole,
Infidèle, cherchant sans fin d’autres amours.