Derrière l’esprit naturel d’apparente tranquillité,
De tout temps, le mystère plane, surnaturelle solennité,
Au-dessus des profondeurs informes, des couleurs déguisées,
Et le poète le traque en rêve de son esprit aiguisé.

Souvent parti à travers l’espace transfini, il voyage.
Après des incarnations en quête de Rédemption, l’image
Du poète véritable se dégage de son corps sans remords,
Sans ce vain bagage de sa dernière vie à sa première mort.

Une source de folie. Reparti sur la route des maîtres maudits
- Les voix serpentent et les échos se croisent parmi les taudis -,
Le poète revenant y troque son rêve par soif du fin monde
Qui s’exfolie en parvenant dans les limbes vagabondes.

Il fait feu, fi de ses contemporains fous de futurisme ;
Et je finis par croire, par comprendre que son âme est un prisme,
Halluciné d’ombres, noir de nombres, dans la forêt des symboles.
Son cadavre de marbre transi m’inspire de secrètes paraboles !