Ce n’est pas une fleur de fuchsia
C’est la pudeur du jour qui va naissant
La promesse d’un ciel à travers branches
La douceur d’une joue d’enfant
L’innocence de son rire qu’un rien déclenche,
C’est la délicatesse des mains de l’artisan
De ces mains de velours d’où jaillit la beauté
C’est la tiédeur du souffle de l’été
Qui danse au milieu des reines des prés,
C’est le monde, enfin apaisé
Dans un instant d’Éternité
C’est la fleur de l’Amitié.