Sobre ivresse de femmes
en flottaison au dessus de leurs chaînes,
ce désir honteux des hommes,
ces bourreaux du passé,
obsédants comme des tickets de consigne,
quand, avec des piques,
elles se devaient de trier leurs âmes
parmi des valises de déchets,
ces avortements sauvages,
à la recherche d’une promesse de l’instant…

l’apparition des anges,
car, avoir des ailes
sépare quiconque de la douleur,
nous l’espérions de tout cœur,
ne peut-on pas rêver mieux
pour fouler notre désarroi
devenu lisse comme un plastique,
communion,
communion de femmes déçues :
Anges devra-t-on bientôt dire,
vraiment.
Et maintenant le soleil se prend d’amour pour leur blanc,
blanc résolu comme ce qu’a distillé leur souffrance,
blanc franc comme tout ce qui a toujours fait bouger ce monde,
femmes assouplies,
femmes en procession sous le tapage affirmé de leur douceur,
solennelles parce qu’en transe,
en transaction avec le Ciel,
là où les mots se déchirent,
là où naît la sueur du flamenco,
là où tout n’est que mise en équilibre,
Anges révélés où femmes se constituent Femme,
Tu n’es plus qu’un corps-noyau,
Tu es ton impulsion déconcertée,
Tu apprends à ton spectateur à voir ce que Tu signes,
ce qui Te signe,
Tu es l’offrande qui s’inverse,
Tu es la dignité sans rebords,
Ta chair est finalement moins
que la pulsation de Ton sang !
et le vide y fait son plein,
et le sentiment y est rond…
puisque le temps s’en dilate !

Juin 2004