Dans la tiédeur
De leurs bureaux tabac-tisane
Des hommes vieux
Tracent des lignes ordinaires
Sur la peau de papier
De notre orange bleue

Dans leurs mains froides
Aux doigts de sabres
Leurs crayons arment
Des multitudes lourdes de haines
Et de drapeaux saouls de colères

Les traits de honte en un moment
Vont et s’éventrent les frontières
Creusent les océans
De fumantes charrues
Creusent le ciel des avions noirs
Aux ailes de glace et de brasiers

Se jettent les nations
Dans leurs champs de bataille
Avec comme les dieux
Le droit de vie
Le droit de mort
Le droit d’orgie
Jusqu’au dernier corps

Le fusil arrogant
Les fils d’ouvriers
Les fils de paysans
Vont dans un champ de blé
À l’heure du couchant
S’endormir par milliers
Éparpillant leurs chairs
En rouges coquelicots

Ensemençant la plaine
De rivières obscènes
Mêlant en tourbillons
Le sang la terre et l’eau