Du Mois de Mai
à la fin des Moissons, quand les
Moutons Mâchent des brins de Mauve,
de serpolet et de Menthe sauvage Mélangés à
l’herbe Mouillée, quand les Mésanges Moulinent
leur Musique dans le Mystère des Marronniers et
que pour la Millième fois le grillon Mage et Ménestrel
égrène sur sa Mandoline le Même Message codé,
quand le vent Mollement d’un pré fait un Mirage, les
Marguerites au cœur d’or Mêlent Modestement
à la Mouvante Mer des fleurs Multicolores
le Menuet de leurs couronnes
Minuscules.

Je les aime bien Mieux
que vous n’aimez les roses comme vous
Maquillées et Mourant sur leur tige dans votre
grand Manoir où les Marquises Maniérées vont
Marivaudant sous le Masque. Je les aime bien Mieux
qu’un lys Majestueux près d’une allée pavée de Marbre.
Leur pâleur se Marie au fond de Ma Mémoire avec le
Muguet blanc et le bleu Myosotis. Comme les femmes
en Mantilles qui savent lire dans les Mains, combien
d’amants ont Mendié à leur Manière une Marque
d’amour à l’humble Marguerite, en Mutilant
Méticuleusement sa Minutieuse
et si discrète collerette.

Quand il ne
restait plus qu’un jaune
réceptacle, qui de nous,
un Matin, n’a pas cru
au Miracle ?

On Murmure à
Mi-voix que Marie la Mignonne
à qui le Mousquetaire avait donné son
nom, se laisse prendre le Menton et offre
son Minois à plus d’une personne. Le Malheu-
reux voudrait en Mourir au Moment. Il Maudit
son amour et la Madone Même, puis il prend,
Maladroit, la couronne Magique. Le tout
dernier pétale avoue : « passionnément »
… et le Mari, Muet, ne sait plus
qui lui Ment.