C’est comme ça, mes amis -
dehors, la neige
est descendue pour une nuit
d’amour furtif
on frappe aux portes du rêve
avec des souvenirs des ciels blancs
parmi des instants d’anges et de lumière
quand le vent attaque à la dérobée
en aboyant, en me mordant.
Oui ! c’est comme ça, chers amis
la poésie de l’horizon de ma pensée.
Je l’écris pour vous
je la lis pour vous.
Personne au monde
n’est plus digne
pour une autre vie
que la source d’eau
dissipée quelque part à la limite de l’écho
dans des nostalgies frémissantes.
Aujourd’hui je reste chez moi.
Trois heures et quart –
j’écoute Beethoven
qui a l’air de me dire
- Dehors, poète ce n’est pas l’hiver
c’est la symphonie
des temps incertains !