Ses yeux toujours en mouvement,
Avec sérénité il regarde le printemps.
Le paysage s’ancre en lui ;
Que va t-il peindre aujourd’hui.

Ces branches coloriées par les bourgeons !
Ce troupeau qui passe ! ces moutons !
Ou ce lointain village
Qu’il voit comme un mirage !

Son choix est incertain,
Mais il ne peut attendre à demain.
S’il hésite encore un instant,
C’est qu’il attend le bon moment
Ou, le ciel de sa brume dégagée,
Éclaircira ses idées, ses projets.

Avec amour il étale ses couleurs,
Avec passion, avec douceur.

Le monde autour de lui n’existe plus ;
Le passé est oublié, tout a disparu.
Seul ne compte que le moment présent,
Ou il veut s’exprimer librement, en rêvant.

C’est un poète l’artiste peintre.
Tout en lui est noble ; il veut vaincre
Ses révoltes, ses contradictions.
Il les exprime sur sa toile, avec passion.
Il mélange les couleurs avec tendresse,
La toile en subit les douces caresses.

Mais il doit se hâter maintenant,
S’il ne veut rien perdre de ce moment.
Vite, il saisit les derniers instants,
Pour fixer sur la toile ce soleil couchant.

Il plie son chevalet, scrute le lointain,
Car c’est ici qu’il reviendra demain.
En lui c’est comme un virus,
Il ne peut s’arrêter, il veut toujours plus.

Alors, entrant dans son atelier,
Il remet son ouvrage sur le métier ;
Et quand, le soir venu, la nuit épand son voile,
C’est encore à son oeuvre qu’il pense, à sa toile.