Je ne suis d’aucune
Race
ni même d’aucune
chapelle
j’ai des angoisses
au ventre
et je reste songeur
face aux cris muets
des peuples en colère
et aux pitiés du monde

à bâbord de mon âme
je rêve encore
aux fées de mon enfance
à Morgane, à Mélusine
et aux chagrins d’amour
de ces feuilles mortes
en quête de hasard
mais je n’ai pas
la cuirasse
des bien-nés
ni la rage du sang
et du sexe
pour me plier
aux simples solitudes
de l’homme

je vis en porte-à-faux
en bon apôtre
sur les meules du temps
et je parle d’amitié
à qui veut bien m’entendre
car je me suis trop habitué
aux veillées des larmes
aux mortes saisons
et j’ai parfois le
désenchantement
de ces jours ombreux
où le poète doit briser,
seul
le silence des choses.