Quand vous serez bien vieille, au soir, à la téloche,
Assise auprès du feu, radotant et flippant,
Direz, chantant mes vers (et me les éclopant !) :
« C’ringard me célébrait, du temps qu’ j’étais pas moche ! »

Lors vous n’aurez servante, aux trois quarts assoupie,
Qui ne soit ma fervente et ma fan, ma groupie…

Je serai sous la terre et, fantôme fantoche,
Moi qui fus princ’ du vers, je s’rai roi d’l’astibloche.
Vous serez au foyer une vieille qu’a croupi,
Regrettant mon amour, ma canne et ma brioche.
Vivez, si m’en croyez, ne ratez pas le coche
Et cueillez, des deux mains, les roses d’aujourd’hui.