Entre deux eaux, entre deux murs, le mont Pigno partage la terre.
D’un côté la mer Tyrrhénienne, et de l’autre la côte italienne.
Je suis sur le fil éphémère dans le vent de cette frontière.
Des vaches pour échapper aux vents se terrent dans la grotte de grés
aux stries branlantes. Le lys blanc se secoue aux antennes du pré.
L’air vous cisaille comme une hache.
Courbée, accrochée aux buissons, je regarde ces deux régions :
L’aridité et la Camargue, la forêt de liége et la campagne.
Sur le Pigno en parasol, je saisis l’immense horizon.
Même l’oiseau sur ce diapason rampe dans l’herbe et le séneçon.
Un courant d’air vous happe et vous aspire ; un rien vous éparpillerait dans un délire.
Agrippée à la roche et collée au granit, je pense au symbole
de la mouche sur la vitre. Mesurant ma faiblesse et mon envie de vivre,
Je sais ma petitesse et ma chance est de rire. Je vais voir la falaise.
Un petit goût salé me reste de l’Olympe. La jungle vue d’en haut me paraît plus modeste.
La brousse s’est ouverte, voilà venir l’averse, je descends le sentier
qui revient à la route, tiens , sauriez-vous pourquoi la vie me paraît douce !