Juste une mèche rebelle,
Évadée de sa coiffure,
La distrait d’un murmure,
De son ouvrage de dentelle.
Le regard presque immobile,
Suit le jeu des mains
Qui piquent sans cesse le tambourin,
Croisent et entrelacent les fils.
Au gré de son humeur,
Elle peint sur la blanche étamine.
Les secrets et détails intimes,
Naissent des écheveaux de couleur.
De signes de croix en points de feston,
Elle remplit le moindre espace.
Chaque lettre, chaque rosace
Doucement colorient le napperon
De temps en temps
Elle porte à sa lèvre silencieuse,
La pointe du doigt, douloureuse,
Blessée par l’outil d’argent.
Seul le gros chat gris,
Lové sur le coussin brodé,
Indifférent aux points comptés,
Ronronne et lui tint compagnie.