La vie est un livre ouvert,
Qui garde tout son mystère,
Dans lequel on peut tout écrire,
Sans pour autant se trahir.

Vouloir en arracher des pages,
Cela ne paraît pas très sage,
Accepter de les tourner,
Elles restent alors un secret.

La naissance en est l’introduction,
La mort, inévitablement la conclusion,
Entre les deux, chaque événement
Est un paragraphe vivant du temps.

Les pages s’écrivent, se remplissent,
Au gré de la plume qui glisse,
Elles se noircissent sans interruption,
Signe d’une perpétuelle évolution.

Elles sont faites de sentiments,
Avec lesquels jamais on ne ment,
Ceux qui amènent les changements,
Dans ce moment qu’est le présent.

On ne peut les écrire à l’avance,
Malchance ou peut-être chance,
Que ferions-nous de ce futur,
S’il ne restait une aventure.

Pour composer ce beau manuscrit,
À chaque fois réalisé par magie,
Les histoires de notre existence
Prennent toute leur importance.

On y a inscrit notre passé
Qui nous laisse parfois des regrets,
On y raconte notre présent
Avec ses joies, ses tourments,
Restent ces multiples pages blanches,
Seule possibilité d’avoir nos revanches.

Francine VERVICK

5, rue d’Elva
02800 TRAVECY (Aisne)