Assis dans le jardin, au soleil de l’automne,
Je regarde les fleurs et tes longs cheveux blonds,
Je croise ton regard rieur, qui en dit long,
Et sur un piédestal, je t’installe en Madone.

Tu ressembles à ces lys sur l’autel de l’église,
Qui ont la pureté et parfum enivrant,
Je ne peux m’empêcher d’être ton soupirant,
Lorsque le soir descend et que le ciel s’irise.

Et puis je m’imagine en joueur de cithare
Au bord d’un lac bleuté, fidèle Troubadour,
Déclarant à sa Muse, sa flamme et son amour
Dame de mes pensées, plus rien ne nous sépare.

À l’encre violette je t’écris des poèmes,
Sur de vieux parchemins trouvés dans le grenier,
Devrai-je me changer en tendre chansonnier
Pour que tu daignes, enfin, me dire que tu m’aimes ?