Parce que la terre-pain se refuse,
Et ne tient que dans le rêve
Fondu dans les braises du matin,

Lorsque le Maître ouvre le champ,
Et laisse un peu de ses greniers offerts...

Horizon de paille,
D’air brûlé,

Terre de feu,
Ombre cassée,

Ils tamisent la plaine.

Vieilles au cœur voûté,
Enfants aux yeux chauds,
Le regard affûté à la meule du besoin,
Essaim de fatigues,

La main-oiseau picore l’éteule
Fouille, fouille encore
Mordue au sang
Par le chaume vigile.

La tempe en feu,
Ils vont jusqu’aux sources de la nuit,
Par le temps pressé,
La glane enflée au poing,
Bouquet d’épis dorés,
Comme un flambeau
D’Olympe.

Extrait de « La Mémoire des Silences », Bucdom Éditions, chez l’auteur.