L’hiver ramasse sa guenille,
Le froid décroît, la glace fond,
Dès le matin, le soleil brille,
L’air est léger, le ciel profond.

L’hiver se meurt tout doucement,
Les nuages fuient pour toujours.
La terre rit, c’est le printemps
Et le prélude des beaux jours.

Du printemps la suave haleine
Déjà gaiement vient me bercer,
Elle contient une cantilène,
Une hirondelle vient de passer.

Une force nouvelle galope en moi,
Quand le zéphyr gonfle mes poumons,
Depuis l’automne j’attends ce mois,
Qui voit renaître les bourgeons.