C’est un jour de septembre pluvieux,
La bougie brille de son air malheureux,
Les murs sont emplis d'ombres étranges,
Satan mène son combat contre les anges.

Une douce mélodie arrive à mon cerveau,
Les lettres s'enchaînent, forment des mots,
Et j'ai pour seul et unique témoin,
Cette plume que je tiens à la main.

Le vent balaie la fenêtre et mon volet,
Tandis que le ciel se met à gronder ;
Je n’ai rien à faire de tout aujourd'hui,
Ce n'est pas grave, je ne crains pas l'ennui.

Un clocher, au loin, entame son chant,
Les nuages s'agitent, secoués par le vent.
L’orage n'est plus loin à présent...
J'arrête d'écrire pour le moment.