Le poëte qui en l’ame,
Bruslant d’une saincte flame,
Tient de la divinité
Doit suivre cette nature
Sans errer à l’aventure
D’un pied qui n’est pas limité.
Quelle fureur qu’on estime
Que pour une seule rime,
De semblables unissons
Dont nos chants nous finissons
(S’il faut que chants on les die)
Nous puissions trouver aux vers
La parfaite melodie
Qui naist de nombres divers ?

Extrait de « Stances, en faveur des vers mesurez. Au roy Henry IIII » (1610)