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N’est pas merveille, se j’ai le cuer dolent,
Quant mes sires tient ma terre en torment ;
S’or li membroit de nostre sairement
Que nos feïmes andui comunalment,
Bien sai de voir que ceans longuement

Ne seroie pas pris !

Ce savent bien Angevin et Tourain,
Cil bacheler qui or sont riche et sain,
Qu’encombrez sui loing d’eus en autrui mains !
Forment m’amoient, mais or ne m’aiment grain ;
De beles armes sont ores vuid li plain,

Por tant que je sui pris !

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