Derrière la montagne, qui était jadis le rivage de la mer
et dissociée depuis longtemps en rivière,
s’élève dans la campagne, une armée d’étoiles
vers la lune et qui se penche au-dessus de l’eau
du torrent, force des flots
qui coule dans le lointain. Dans le brouillard du soir,
arrive à mon oreille le son de la flûte
au-dessus des ,prés et des champs adhérant à mon cœur.
Le carillon des cloches de la cathédrale
plane dans l’air du printemps. La porte du ciel
traverse la vitre éclairée et un grillon
seulement chante son dernier lied du jour.
Son tapis d’or et d’air s’élargit de colza
dans la lumière finissante de la lune
et anesthésie tous les sens de pure pensée.
En même temps, sur terre, le cavalier
se rapproche de la cime des arbres,
le speaker rapporte à la télévision
les soldats enfants de la savane africaine fusillés,
leurs mères mettent en valeur leur sérénité
sans verser une seule larme, cigarettes aux lèvres.
Dans l’herbe blanchie dans la flaque empoissonnée d’algues grasses
tombe la lune derrière la montagne dans la nuit sombre.