Cinq décembre quarante-trois
Soir d’hiver, soir de guerre
On enlève un père, une mère
À des enfants, ils étaient trois.

Ils les ont regardés partir
Dans le brouillard et dans le froid
Les ont fixés sans mot dire
Sans même savoir : Pourquoi ?

Ils ont demandé leurs papiers
Puis on les a embarqués
Ils savaient bien où ils allaient
Ils nous ont dit qu’ils reviendraient

Mais ils ne sont jamais revenus
Nous ne les avons plus revus
Et la dernière et triste image
Qu’il nous reste d’eux vivants
S’est dissipée comme un mirage
Dans nos petites têtes d’enfants.