Dans la montagne, le village,
Accroché au versant, là-bas,
Où la vie ne reviendra pas,

Il ramasse ses maisons grises,
Volets clos sur leurs souvenirs
Pleins de fierté, pour se blottir

On a fermé la lourde porte,
Et, dans le clocher lézardé
Que dore un soleil attardé,

Quelques vieux, groupés sur la place,
Racontent la vie d'autrefois,
Austère, digne, sous ces toits,

Ça et là, des murets s'écroulent
Sous les jardins à l'abandon.
Dans les broussailles, les chardons,

Des fossés envahis de ronces,
Des sentiers que nul ne suit plus...
Leur entretien est révolu,

La forêt, jadis opulente,
Dont les superbes châtaigniers
Faisaient crouler séchoirs, greniers,

Et, dans le soir tiède, splendide,
Monte, au loin, le tintement
D'une clochette, doucement,
Dans l'air limpide...