Alanguie sur un banc, seule au milieu du bruit,
Je contemple la Seine
Et la majesté blanche de la Conciergerie
Prison d’une folle reine…

Sans entrain, les pieds nus, des touristes errants
Saouls de tant de grandeur,
Marchent l’air hébété, épuisés, inconscients,
Le front perlant de sueur.

D’un platane flamboyant quelques feuilles sont tombées
Et flottent sur l’eau jaune.
Sous les arches du pont, des reflets irisés
Ont des couleurs d’icône.

L’étal des bouquinistes est aujourd’hui fermé,
N’offrant qu’un cadenas
Qui verrouille encore plus les secrets du passé
Dans ce tombeau de bois.

Éliane DEMICHEL

37000 TOURS