Le journal jette aux yeux sa sombre couverture :
Sarah semble endormie
Dans les bras de son père
Qui la berce en pleurant.
À peine un peu d’horreur sur la photographie
À peine un peu d’effroi sur le visage blême,
À peine un peu de sang sur les voiles couvrant
La blessure fatale.

Le métal a volé, en lui volant son souffle,
Le sourire à ses lèvres
Et l’aurore à son cœur
Qui n’avait pas un an.
À peine avait-elle eu le temps de voir le ciel,
À peine le bonheur l’avait-il effleurée,
À peine le Destin avait-il pris sa main
Qu’on l’avait condamnée.

L’assassin était-il juif ou palestinien ?
Je préfère penser
Qu’il n’avait pas de Dieu !
Car un Dieu saurait-il massacrer l’innocence ?
Car un Dieu pourrait-il fusiller la tendresse ?
Car un dieu voudrait-il, en détruisant la vie,
Détruire l’espérance ?

La balle et le fusil étaient bien œuvres d’hommes,
Façonnés dans l’acier
Aussi froid que la Mort.
Car l’homme, seul, construit ces armes de folie,
Et montre son courage en semant dans la nuit
Ces ogives de fer qui viennent arracher
Le crâne des enfants.

Michel MULOT

11 rue du Monténégro
71200 LE CREUSOT