Bleus ou noirs, tous aimés, tous beaux,
Des yeux sans nombre ont vu l’aurore,
Ils dorment au fond des tombeaux
Et le soleil se lève encor.

Oh ! qu’ils aient perdu le regard
Non, non, cela n’est pas possible.
Ils se sont tournés quelque part,
Vers ce qu’on nomme l’invisible.

Et comme les astres penchants,
Nous quittent mais au ciel demeurent,
Les prunelles ont leurs couchants,
Mais il n’est pas vrai qu’elles meurent.

Bleus ou noirs, tous aimés, tous beaux,
Tournés vers quelque immense aurore
De l’autre côté des tombeaux,
Les yeux qu’on ferme voient encor.