Homme, vante moins ta raison

Vois l’inutilité de ce présent céleste

Pour qui tu dois, dit-on, mépriser tout le reste.

Aussi faible que toi, dans la jeune saison.

Elle est chancelante, imbécile.

Dans l’âge où tout appelle à des plaisirs divers,

Vil esclave des sens, elle t’est inutile.

Quand le sort t’a laissé compter quarante hivers,

Elle n’est qu’en chagrins fertile,

Et quand tu vieillis, tu la perds.