D’une pierre on peut faire un poème,
le rire s’y mêle aux larmes et rien ne dure
que la durée qu’il faut pour changer
et pour rester pareil à soi-même.
La musique des fanfares ne m’émeut plus,
mais la foule des passants me touche toujours,
j’aime les voix perdues au fond des cascades du jour,
et le flot sans nombre des pas qui martèlent les rues
dans le dédale des solitudes.
D’une larme, d’un rire on peut faire un poème,
et la pierre s’y mêle au long des sanglots.
Le bûcheron qui fait des trous dans la forêt,
avec sa hache étincelante dans les arbres
fait retentir comme une cloche dans ma vie,
et la plainte infinie qui s’échappe de l’aurore
mêle à mon sang le parfum des sèves fraîches.
D’une pierre on peut faire un poème,
d’une pierre de larme, de rire, de lune,
d’une simple pierre au bord du chemin,
et tout ce que j’aime y est pour toujours vivant
comme un poème.