Avec son art habituel de l’alliance du suspense et du sentimental, Guillaume Musso, sait faire passer son message tout en nous captivant. Pas étonnant qu’il soit traduit en quarante-sept langues ! En effet, « Que serais-je sans toi ? », n’est-ce pas la question que se pose chaque être humain qui sait encore faire passer les sentiments avant le côté pratique au risque de devenir un écorché vif ?

Guillaume Musso sème ses sentences au fil des chapitres comme des repères pour nos réflexions, d’Anatole France : « J’ai toujours préféré la folie des passions à la sagesse de l’indifférence. » (p. 9) à Dostoïevski : « L’amour, c’est le droit que l’on donne à l’autre de nous persécuter. » (p. 239) en passant par Cesare Pavese : « Mais voici le plus atroce : l’art de la vie consiste à cacher aux personnes les plus chères la joie que l’on a d’être avec elles, sinon on les perd. » (p. 151) ou Jean-Claude Carrière : « Nous devons préserver notre fragilité parce qu’elle nous rapproche les uns des autres, alors que la force nous éloigne. » (p. 161) et Pascal Quignard : « La vie de chacun d’entre nous n’est pas une tentative d’aimer. Elle est l’unique essai. » (p. 281) ; vous l’aurez remarqué, c’est l’amour qui est toujours en cause.

L’amour est gauche, maladroit ; c’est peut-être d’ailleurs l’une des raisons pour laquelle il nous émeut : « Non, Martin Beaumont, tu n’es pas un mec comme les autres… Elle lit et relit sa lettre qui la laisse heureuse, désespérée, indécise. » (p. 18)

L’amour est ambivalent, apportant détresse, émotions et angoisse. Mais sans amour, la vie n’est que nuit : « Cette nuit-là, il n’a pas seulement perdu l’amour. Il a aussi perdu l’espoir. » (p. 35)

Et Martin désabusé se recycle dans la police, faute de pouvoir vivre concrètement son amour. Mais un seul voleur retient son attention parce que « (…) l’insolence et l’intelligence du voleur forçaient vraiment l’admiration. » (p. 92)

Si Martin s’investit tant dans cette recherche, n’est-ce pas pour oublier le vide de sa vie ? « Une solitude qu’il recherchait comme une protection, mais qui finirait par le détruire. » (p. 94) « Le problème, c’est la solitude engendrée par la douleur. C’est elle qui te tue à petit feu (…). Et qui réveille ce qu’il y a de pire en toi. » (p. 252) Alors son ennemi lui offre une bouteille pour fêter leur première rencontre et « (…) il trinqua avec l’ennemi invisible à qui il avait porté le premier coup d’épée. » (p. 117) mais pour chacun, qu’y a-t-il de pire ? « L’ennemi, c’est la peur. » (p. 134) Et comment se comporter vis-à-vis d’un ennemi ? « (…) il avait à la fois envie de le provoquer et de le protéger, de l’aider et de le fuir. » (p. 241)

Et dans les rares moments d’émotions, une trace d’espoir frôle nos vies, à peine perceptible, comme un encouragement à continuer notre route : « (…) un ange passa dans la lumière et effleura de ses ailes les derniers rayons du soleil d’hiver. » (p. 160)

L’amour est paradoxal : « Mais un amour qui vous fait souffrir à en crever est-il vraiment un amour ? » (p. 214) « Mais aussi l’envie de lui rendre le mal » (p. 221) parce que l’autre nous a fait du mal, est-ce encore de l’amour ?

Avec l’amour, il faut oser au bon moment, ne pas se croire persécutée ou douée pour le malheur, alors « (…) elle était décidée à prendre le risque d’être heureuse. » (p. 237)

La réconciliation intergénérationnelle apporte une paix sans mot : « Et pour la première fois en trente-trois ans, un père et sa fille purent se blottir dans les bras l’un de l’autre. » (p. 279)

Hors des doutes, des violences, des rancunes, des séparations, hors des carcans qui l’étouffent, des meurtres qui le tuent, l’amour essaie de ne pas mourir : « Que reste-t-il, de t’avoir aimée ? (…) » chante Charles Aznavour (p. 337). Alors l’impensable peut survenir comme le franchissement d’une certaine mort pour revenir à la vie : « Tu vas voir si j’ai peur de venir te chercher… » (p. 353) pour « Seulement être avec elle. Pour l’éternité. » (p. 371)